Sobre el papel se posan los recuerdos de tiempos imperfectos..
Sobre el papel se adhieren las siluetas de algunos sentimientos
Sobre el papel aterrizan palabras que antes fueron secreto.
Sobre el papel como vela que prende el tiempo va cayendo.
Pliegues de ese papel, centinelas de un verso.
Pliegues de ese papel, ruidos de la niñez en el túnel del tiempo.
Un pliegue de papel que surge como un tropiezo
de instantes que aunque enterremos los días grises los van trayendo.
El lápiz como instrumento del transporte de recuerdos,
que aceleran ese vuelo de aquello que ya dormía,
de lo que ya estaba muerto.
El lápiz como instrumento que excava en esa escombrera
de las piedras del camino que provocaban heridas
y al abismo no cayeron.
La mano activa un aceleron de momentos dispersos
una polvareda de instantes que fueron
una lluvia fina de llantos intensos.
Mano suicida, esa que convierte un recuerdo en herida,
esa que el pasado transforma y activa
sobre un blanco y liso lienzo.
Sobre un papel al que caen recuerdos de un tiempo imperfecto.
Enhorabuena, socio.
Sabía que eras un artista, pero no tanto.
Gracias socio